El Precio de Nada, es Nada

Desencuentro Geek

2010-07-05T20:56:00.001-03:00

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Última voluntad

2010-06-05T22:20:00.002-03:00

El día de mi funeral, en el momento en que todos se preparan en los autos porque enseguida abren el portón de chapa de la cochería para que salga el coche fúnebre en que me lleva descansando en la parte de atrás, quisiera que la emotividad del momento no les haga olvidar mi última voluntad. Quiero que cuando el cortejo arranque, suene en el estéreo de cada auto Walk of Life, de Dire Straits

http://www.youtube.com/watch?v=d-ScbqH1Fz0

Mati: quedás encargado de los detalles logísticos para que suene más o menos parejo, porque me gustaría que fueran con la ventana abierta (voy a tratar de morirme en una época conveniente a tal fin, como ser verano o primavera) y si se puede moviendo un poco la cabeza. Si van con la ventana abierta y con la música un poco fuerte y cada auto va por la parte de la canción que se le ocurre va a quedar espantoso. Fijate si te encargás de grabar un CD por auto y das la señal para que todos pongan play al mismo tiempo o si arreglas con alguna radio y hacés que todos sintonicen dicha emisora. Como te decía, dejo los detalles logísticos bajo tu responsabilidad.

Penetración cultural, hasta el pecho.

2009-12-23T20:35:00.002-03:00

Me puedo aguantar, que, por una sobredosis de nickelodeon, nuestros hermanos menores digan “balón” cuando debieran decir “pelota”.

Me puedo aguantar que para un montón de palabras en inglés no tengamos versión castellana; y que para muchas otras la misma nos suene tan ridícula como decirle ……. a …….

(Acá le toca a cada uno reemplazar por lo que más cómico le parezca, dependiendo de su especialidad, nivel socio cultural, casta, tribu urbana, o minoría que le venga a mano. En particular para los computontos, como yo, quisiera completar la primera casilla con “trap” y la segunda con “cepo” el que no lo entienda se me va y compra el libro de William Stallings, quinta edición, en su versión traducida y mira la página 287).

Luego de este pequeño interludio, sigo con la misma vehemencia que antes.

Me puedo aguantar que los vástagos de nuestros días mejor conozcan a Pikachu que al Gauchito Gil.

Hasta me puedo aguantar que la noche del 24 esperemos con los ojitos llenos de emoción a un personaje inventado por la firma Coca-Cola, como es el tal papanuél, pelandrún y atorrante si los hay.

Lo que me hirve la sangre, y perdonen que se los diga así sin anestesia, pero a veces las cosas hay que decirlas así, tácate! Como quien arranca una curita, es que en el balneario de “Las Grutas”, pase, no un señor, sino cantidad de señores (viejos barrileteros, barquilleros, pirulineros, etc. Ahora aunados bajo el único rótulo de “traicioneros”) VENDIENDO DONAS!!!!!

El primero que vi, era uno bajito, bigotudo el tipo, venìa gritando “…guarda que vengo...” “…onasss, se acaban las onasss…” , en mi ingenuidad me dije, que raaaaaaaro, que será lo que, “…calentitas las onasss…”, vende este tipo, “…se acaban las onassssssss…”, juro y perjuro que el primero de estos señores no alcanzó para que en mi ingenuidad lograra correr el velo de mis preconceptos ( es decir que ni loco, del retomate se pueden vender DONAS en la playa) y ver lo que en aquél balneario estaba sucediendo.

Así como hace un rato decía que hay cosas que hay que hacer como quien arranca una curita que está amalgamada a la piel como uña a la carne y que por más que sea rápido duele como la gran flauta, el segundo de estos personajes me trajo a la realidad de un solo palazo en la nuca cuando dijo, recorriendo el proscenio de izquierda a derecha (es decir casi pisándome las patas), “Llegó el DONERO”, el DONERO, sí, sí, leyeron bien pero lo repito EL DONERO, andá a freir churros, o donas, o lo que se te venga en gracia.

En fin, voy a cortar la cosa acá porque no me quiero calentar, pero en resumen, este verano no vi:

Niún (sí, todo junto y con tilde como para que quede claro mi enojo) pirulinero.
Niún barquillero (al que me diga que no sabe que es un barquillero lo reviento).
Niúna señora de esa que le toman la presión a los viejitos cuando les da la calor y se sienten descompuestos.
Niún vendedor de barriletes de telgopor. Ahora viene todo de china.
Niún chico perdió en hombros, será porque ahora se quedan todos Gordos como lechones en la sombrilla de mamá a la espera de que pase un nuevo DONERO a reabastecer la canasta/reservorio de donas y ya no se pierden.

Ahora eso si, vi como cuatrocientos setenta y cuatro mil DONEROS.

… y todavía uno me mira con cara rara cuando le pregunto si, además de las ya tan mentadas donas, tiene al menos una torta frita.

Si viviera la tía margarita…. si viviera, toda una vida de los vendedores tradicionales de punta mogotes y ahora tener que aceptar que la diversidad de productos vs cantidad de vendedores (doneros contra el resto) siga la el principio de Paretto (en favor de los primeros, claro está).

Donas! Donas!... donas come Homero Simpson, y ojo, yo no digo que los barquillos sean más patrios que las donas pero estos pertenecen por lo menos al país de mi infancia. A cagar, no voy más a la playa.

Por último y para que no me traten de loco, tengo pruebas! Así como me oyen, tengo fotografías a todo color de los hechos.

66,6%

2008-05-16T21:06:00.004-03:00

Apostó el estado de ánimo de sus próximos días
a dos horas de un viernes a la tarde.
Aún consciente de sus defectos desbordó sus pulmones de expectativas
que fue derramando a lo largo de la función.

Por querer alimentarse de miradas cómplices
casi muere de inanición.

Se sintió más mediocre y mínimo a cada instante,
la magia acumulada se perdía
y sentía la luna congelada clavándose en su diafragma.

Memorizó la despedida helada y
se sintió tan imbécil e impotente
que no le alcanzó con humillarse y denigrarse.
Bastardeó su propio arte
y se arrepintió del error repetido.

Seamos sinceros,
está muy lejos de estar enamorado.
Sin embargo, expone sus sentimientos
a la posibilidad de un vuelo acompañado.

Está tan confundido que tarda en escribir.
Contamina su literatura.

Sueña, iluso, con hojas acariciando el pavimento,
con las cosquillas que el arco le causa al violín,
con amor retribuido,
con libros dedicados,
con aprovechar los dos tercios de vida que le queda.

Tratando de evitar el hastío ya conocido
se propone una perspectiva optimista
aunque aún no la encuentra.

Hoy se maltrata,
pero, al mismo tiempo,
se llena los bolsillos de caramelos como el hombre del pincel y la vida gris.

Clasificados

2008-04-20T13:44:00.002-03:00

Luego de 10 meses sin inspiración, se busca chica que me haga sufrir.
Decididas abstenerse.

Al Sol

2007-06-13T00:37:00.000-03:00

Hay días en los que la vida
huele a cadáver pudriéndose al sol.
Días en los que ese mismo sol
ilumina tu grotesca mugre de alta calaña
y hace derramar tus gotas de grasa sudada.

Algunos ya terminaron de purgarse de deseos.
Ya escupieron sus últimas esperanzas de felicidad
y hoy vomitan el llanto atragantado.

Aún te enamoran los espejitos de colores.
Ellos se encantan con el ingenio con que somos estafados. Y estafados.

Rosas

2007-05-15T02:01:00.000-03:00

rojas, yermas rosas;
rugen
ruedan
roncan

el vómito negro del hastío
las devora.

Opus 5 Nº 4: "Reflexión sobre la prolongada ausencia del paquete de queso rallado"

2007-05-03T00:18:00.000-03:00

Visto y considerando

que te fuiste hace veintiocho días a comprarlo
y aún no volviste...

voy a comer los fideos solos.

O trataré.

masomenos (1+5^(1/2))/2

2007-04-29T12:05:00.000-03:00

unocomaseisunoochentatreintaytres

noventayochoochentaysietecuatronueveochonueve

dosvecescuarentayochoveintecuarentaycinco

Sin ganas de morirme

2007-04-26T01:00:00.000-03:00

Y a pesar de sentirme tan triste,
a pesar de haber fingido de manera excelente la felicidad estos últimos días,
muy lejos estoy de querer morirme.

Morirme no me causaría tristeza,
morirme cambiaría mi rutina.
Morirme en este momento me parece una desgracia tan grande,
una injusticia, una burla.
Realmente una hijaputez.
Es más, sería tal el grado de impotencia si me muriera,
que tendría ganas de morirme.

Y prometo no estar siendo caprichoso.

No entendés.
No entiende.
No entienden.

No es que te ame, es que realmente me cuesta distinguir entre vos y el amor.
Y quisiera anticiparme al lector desprevenido y rogarle,
aunque sólo sea por pura formalidad y protocolo,
que crea mis mínimas palabras. Necesito describirla, y ésta es una de las únicas maneras que tengo.
Yo le aseguro que si usted la conociera,
si la hubiese oído llorar,
si la escuchara decir "Te quiero",
si la hubiese odiado como yo la odié,
si se diera cuenta de que está vivo,
me entendería cuando digo que si me hablan del mundo, pienso en ella,
que ella es mi esencia,
que cuando pienso en amor, pienso en ella,
y, finalmente y sin querer comenzar ninguna discusión,

para mí,

El Amor es Ella.

Lógica Proposicional

2007-04-22T17:40:00.000-03:00

Si es domingo
y llueve
y la noche anterior soñaste con ella

ergo

la estás extrañando como loco.

Liberación

2007-04-10T14:12:00.000-03:00

Me di cuenta de que ella también es un ser humano.

Cuestión de imagen

2007-03-31T14:05:00.000-03:00

Pocos tienen en cuenta que detrás de todo juvenil e inocente Willy, se esconde un maduro Guillermo.

Luna congelada

2007-03-27T01:12:00.000-03:00

Con esta soledad
alevosa
tranquila

con esta soledad
de sagradas goteras
de lejanos aullidos
de monstruoso silencio
de recuerdos al firme
de luna congelada
de noche para otros
de ojos bien abiertos

con esta soledad
inservible
vacía

se puede algunas veces
entender
el amor.

Mario Benedetti
Luna Congelada

do.re.mi.sol

2007-03-21T02:00:00.000-03:00

Se enamoró cuando cayó el último pétalo del tulipán más triste del florero. No sé si lo despertó el ruido contra el vidrio o las vibraciones del aire... Creo que más bien se sintió acorralado por la desesperanza. Se vio frágil y vacío. Pienso que lo aterraba la idea de morirse solo. Ni aquel pétalo melancólico la esperaba ya.

De pronto, un punto se volvió verde en aquella angustia homogenea, diaria. Sofocante.

Por fin pudo pestañear.

Decidió darle una pincelada a su vida gris. Recordó que no todas las melodías suenan en fa menor. Y aprendió, felizmente, que la risa de las flores cuando una oruga camina sobre ellas, es sincera.

Dudando hasta de su optimismo se embelleció lo más que pudo, se vistió transparente y, por las dudas, se llenó el bolsillo de caramelos.

Cuando por fin la tuvo enfrente derramó su vida sobre ella. La miró con ojos de fin de marzo y apostó su última sonrisa.

Ella lloró.

La inteligencia de las flores

2007-03-19T23:55:00.000-03:00

" La vallisneria es una hierba bastante insignificante que no tiene nada de la gracia extraña del nenúfar o de ciertas cabelleras submarinas. Pero se diría que la naturaleza se ha complacido en poner en ella una hermosa idea. Toda la existencia de la pequeña planta transcurre en el fondo del agua, en una especie de semisueño, hasta la hora nupcial en que aspira a una vida nueva. Entonces la flor hembra desarrolla lentamente la larga espiral de su pedúnculo, sube, emerge, domina y se abre en la superficie del estanque. De un tronco vecino, las flores masculinas que la vislumbran a través del agua iluminada por el sol se elevan a su vez, llenas de esperanza, hacia la que se balancea, las espera y las llama en un mundo mágico. Pero a medio camino se sienten bruscamente retenidas: su tallo, manantial de vida, es demasiado corto; no alcanzarán jamás la mansión de luz, la única en que puede realizarse la unión de los estambres y del pistilo. ¿Hay en la naturaleza una inadvertencia o prueba más cruel? ¡Imaginaos el drama de ese deseo, lo inaccesible que se toca, la fatalidad transparente, lo imposible sin obstáculo visible!. "

Maurice Maeterlinck
La inteligencia de las flores

Como una mariposa

2007-03-05T21:44:00.000-03:00

Qué me importa volar eternamente hacia vos, Princesa?
Cuál es el problema de ser una mariposa?
Hay asuntos que, por protocolo, conviene no tocar. Pero me gustaría que sepas lo incómodo que hacés sentir al resto con tu presencia. Y cuando digo "presencia" me refiero a existencia. Y necesito decirte, aún a costa de no ser entendido, lo diferentes que son estas palabras a las anteriores. Es que sólo el arte y el amor (aunque a veces sean lo mismo) son mis únicos refugios para no desesperarme ante la plástica miseria de un conjunto de reacciones químicas podridas que dicen ser sentimientos. Este texto sos vos. Es, modesta y humildemente, arte. Es amor. Es refugio. Es agradecerte por haber hecho que me de cuenta del ultraje, del engaño que es muchas veces la vida. Desprecio la idea de ser una marioneta.

El problema no es que no nos dejen volar, es que mueven todo el resto para disimular nuestro vuelo.

Al fin y al cabo, la vida es un juego con reglas que nunca aceptamos. Pero me alegra la idea de no ser una gallina golpéandose constantemente contra la pared de vidrio. Me gusta poder alejarme un metro, sentarme, reirme y saber que no la puedo pasar.

No me importa caer si siento el aire pasar por mis alas agujereadas.