66,6%

Apostó el estado de ánimo de sus próximos días
a dos horas de un viernes a la tarde.
Aún consciente de sus defectos desbordó sus pulmones de expectativas
que fue derramando a lo largo de la función.

Por querer alimentarse de miradas cómplices
casi muere de inanición.

Se sintió más mediocre y mínimo a cada instante,
la magia acumulada se perdía
y sentía la luna congelada clavándose en su diafragma.

Memorizó la despedida helada y
se sintió tan imbécil e impotente
que no le alcanzó con humillarse y denigrarse.
Bastardeó su propio arte
y se arrepintió del error repetido.

Seamos sinceros,
está muy lejos de estar enamorado.
Sin embargo, expone sus sentimientos
a la posibilidad de un vuelo acompañado.

Está tan confundido que tarda en escribir.
Contamina su literatura.

Sueña, iluso, con hojas acariciando el pavimento,
con las cosquillas que el arco le causa al violín,
con amor retribuido,
con libros dedicados,
con aprovechar los dos tercios de vida que le queda.

Tratando de evitar el hastío ya conocido
se propone una perspectiva optimista
aunque aún no la encuentra.

Hoy se maltrata,
pero, al mismo tiempo,
se llena los bolsillos de caramelos como el hombre del pincel y la vida gris.

Clasificados

Luego de 10 meses sin inspiración, se busca chica que me haga sufrir.
Decididas abstenerse.

Al Sol

Hay días en los que la vida
huele a cadáver pudriéndose al sol.
Días en los que ese mismo sol
ilumina tu grotesca mugre de alta calaña
y hace derramar tus gotas de grasa sudada.

Algunos ya terminaron de purgarse de deseos.
Ya escupieron sus últimas esperanzas de felicidad
y hoy vomitan el llanto atragantado.

Aún te enamoran los espejitos de colores.
Ellos se encantan con el ingenio con que somos estafados. Y estafados.

Rosas

rojas, yermas rosas;
rugen
ruedan
roncan

el vómito negro del hastío
las devora.

Opus 5 Nº 4: "Reflexión sobre la prolongada ausencia del paquete de queso rallado"

Visto y considerando

que te fuiste hace veintiocho días a comprarlo
y aún no volviste...

voy a comer los fideos solos.

O trataré.

masomenos (1+5^(1/2))/2

unocomaseisunoochentatreintaytres

noventayochoochentaysietecuatronueveochonueve

dosvecescuarentayochoveintecuarentaycinco

Sin ganas de morirme

Y a pesar de sentirme tan triste,
a pesar de haber fingido de manera excelente la felicidad estos últimos días,
muy lejos estoy de querer morirme.

Morirme no me causaría tristeza,
morirme cambiaría mi rutina.
Morirme en este momento me parece una desgracia tan grande,
una injusticia, una burla.
Realmente una hijaputez.
Es más, sería tal el grado de impotencia si me muriera,
que tendría ganas de morirme.

Y prometo no estar siendo caprichoso.

No entendés.
No entiende.
No entienden.

No es que te ame, es que realmente me cuesta distinguir entre vos y el amor.
Y quisiera anticiparme al lector desprevenido y rogarle,
aunque sólo sea por pura formalidad y protocolo,
que crea mis mínimas palabras. Necesito describirla, y ésta es una de las únicas maneras que tengo.
Yo le aseguro que si usted la conociera,
si la hubiese oído llorar,
si la escuchara decir "Te quiero",
si la hubiese odiado como yo la odié,
si se diera cuenta de que está vivo,
me entendería cuando digo que si me hablan del mundo, pienso en ella,
que ella es mi esencia,
que cuando pienso en amor, pienso en ella,
y, finalmente y sin querer comenzar ninguna discusión,

para mí,

El Amor es Ella.